Quarta-feira, Junho 15, 2005
Carlos Drummond de Andrade
Um grito pula no ar como foguete.
Vem da paisagem de barro úmido, caliça e andaimes hirtos.
O sol cai sobre as coisas em placa fervendo.
O sorveteiro corta a rua.
E o vento brinca nos bigodes do construtor.
Bebido por... [Dostoiévski] às 6:47 PM
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